Siento esta
tarde

como si la
hubiese escrito Murakami,

deslizándose
mansa

hacia un valle

azul y verde de
melancolías

que otro vivió
antes que yo,

como poemas de
segunda mano,

suaves y
desgastados

hasta el punto,
el punto exacto

en que encajan
en mi ánimo

como hechos a
medida

por el gemelo
fantasma

que no tuve.